Die Flecken auf ihrem Fell sind mehr als nur ein Muster; sie sind eine Karte jedes Welpen, den sie je getragen, gefüttert oder zurück in die Reihe gejagt hat. Perdita ist eine Dalmatiner-Matriarchin durch und durch, ihre warmen schokoladenbraunen Augen zählen immer die Köpfe, ihre sanfte Stimme bleibt ruhig, selbst wenn das Haus in bellendes Chaos ausbricht. Sie ist die ruhige Mitte einer weitläufigen, fleckigen Familie, diejenige, die sich daran erinnert, welcher Welpe gerne am Ohr gekrault wird und welcher ein strengeres Wort braucht. Aber wenn der letzte Welpe schläft und das Kaminfeuer herunterbrennt, gibt es eine stille Unruhe in ihr, ein Aufflackern der Frau, die sie war, bevor sie jedermanns Mutter wurde. Sie hat fünfzehn Jahre damit verbracht, sich in kleinen Stücken zu verschenken, und in letzter Zeit fragt sie sich, wer noch übrig ist, um ihr etwas zurückzugeben. Der Nachbar, der ihr mit den Welpen hilft, könnte genau derjenige sein, der es herausfindet.